Copo de Angústia

Previsão de poucos graus para a noite

2010-10-21T19:18:00.000-07:00

"Quando foi que as coisas começaram a dar errado?"

Essa pergunta ecoava em sua cabeça desde o início do dia. Peidando e achando que ninguém estava percebendo, a loira fumava um cigarro atrás do outro, talvez pensando que fosse outra coisa. Os homens não ousavam falar com ela. Elas são traçoieras, essas criaturas de cabelos amarelos. Todos nós já vimos Instinto Selvagem alguma vez na vida.

Passava os dedos pela enorme cicatriz no ombro que se escondia por baixo da blusa pesada. Estava uma noite fria. Sorte dela e do seu intestino. Provável que se sentissem o que ela estava expulsando pelo rabo, não deixariam ela pisar de novo no país pelos próximos trezentos anos. Dizem que a amargura fede. Fede demais. E prejudica a saúde. Dá coceira, febre e náusea de vômito. Os profissionais nessa arte, com o tempo, acabam morrendo de câncer. É um destino inevitável. Mesmo das loiras...

Sente todos encarando-a timidamente. O conhaque estava estragando ela. E a vodka. E tudo o mais. Essa vida ainda iria pegá-la de calças curtas. Por um instante, encara os homens de volta. Parece prelúdio de um filme pornô, quando todos encaram sem saber o que fazer e o câmera tem que incentivar todos a praticarem uma orgia. Mas não com ela. Trinta e cinco anos com corpinho de quarenta e dois. Esmagou um outro companheiro de noite no cinzeiro.

A cicatriz arde. Aquelas feitas com amargura e ódio demoram pra fechar, leu em algum lugar. Em alguma revista em quadrinhos, sentada do alto da privada. E provavelmente iria arder por muito tempo. Provavelmente ela ia sumir e a cicatriz iria restar...

Tomou uma decisão ousada. Decidiu enfrentar a manada e sair do bar. Encarou o cinema em frente - bastava atravessar a rua. Imaginou todas as vezes que havia ido lá para nada. Viu beijos, lágrimas, mortes, viu sangue, trepadas mal encenadas, foi no banheiro de lá que ganhou a sua marca registrada. No verão, era a dama da cicatriz, que só ousavam encarar. Não trepava com muitos homens havia algum tempo. Estamos em tempo em que as cicatrizes só podem ser de bisturis; não há guerreiros, selvagens e honrados, furando tripas com as pontas de suas lanças. As tripas dos infiéis, dos não adeptos, dos inimigos da causa de cada um. Estava uma noite fria, e o mundo estava belo demais, plástico demais, estético demais para que alguém estragasse isso tudo peidando.

Talvez ela merecesse cicatriz espaçadas em cinco centímetros por todo o braço. Foi o que ela me disse, deitada e minha cama enquanto eu enchia a cara na cozinha. Mandei ela parar com toda aquela merda. Me agarrou pela gravata e me disse para apresentar a minha casa para ficar chorando e lamuriando? Façamos sexo. Eu também tenho cicatrizes. Acima do olho. Uma vez tive o supercílio aberto. Na altura do joelho. Tenho até uma queimadura de cigarro na coxa que está ali há meses e não sai.

- O que você acha? O cigarro me odeia por isso a cicatriz não fecha? - Ela fica puta da vida com a resposta. Mulher que deixa de ficar bêbada é um saco. Começa a sentir culpa por cada uma das coisas que fez e por todas que deixou de fazer. - Vem cá. Você está muito cristã hoje. Não é assim que você deveria se portar com um estranho. Nós só deveríamos trepar.

Ele está de porre, ela pensa. Não sei como, mas ouço. Não vi ela mexendo os lábios. Talvez ela seja uma maluca que adore falar consigo mesma. É a mania mais legal que tem. É o único hábito que dá a sensação de que não estamos sozinhos no mundo. Me levanto, brindo a isso com ninguém, canto e danço um tango sozinho. Eu ainda sei muita coisa. Sei cantar cool jazz e swing, sou o rei de muitos cabarés apesar de não ser dono de nenhum.

Me ajoelhei na frente dela de novo. Ela está difícil hoje. O meu pau está latejando e eu estou ficando puto da vida. Não tenho mais nada para fazer; vou para a varanda fumar. Um charuto de tamanho cômico. Por quê? Porque eu tenho direito a isso. Cigarros e marijuana, cerveja e vinho com gosto de vinagre, sou um príncipe muito baixo. Tal qual muitos vagabundos, minha falta será sentida. E ninguém vai poder aproveitar-se do meu corpo. Eu serei queimado. Virarei cinzas e serei espalhado na terra. Virarei chão a ser pisado de um terreiro de macumba, de uma orgia de moleques doidos e testemunharei coisas inacreditáveis, tão inacreditáveis que não entenderei porra nenhuma, afinal não terei mais olhos, ouvidos ou cérebro. Eu não vou sentir falta deles. Buscarei respingos de vinho e guimbas de cigarro e serei feliz retornando ao pó.

Estou doido. Olho para baixo. Má idéia. Eu tenho vertigem. O mundo parece muito mais alto. Parece uma arquitetura gótica. Mas sem simetria. Tudo perde o sentido. Começo a bambear. Sinto meus ombros sendo puxados para trás. Vejo seios grandes e caídos num corpinho magro e desprotegido. Cabelos meio grisalhos, meio amarelados. Vejo uma cicatriz grande pra cacete. Sorrio, obtenho resposta, sinto o cheiro de charuto e dou uma risada. Cobri meu nariz, reprovando. Mas satisfeito. Se ela não começar a apodrecer por dentro de novo, será uma noite ótima.

Minha rotina

2010-10-12T20:24:00.000-07:00

Sempre a mesma coisa. Não lembro desde que horas estava fora de casa; não lembrava nem o ato de sair. Mas bem que sentia uma falta de descansar os pés. Coisa que esses malditos bancos de pedra dessa praça não resolvem. Hoje foi um dia longo, e será uma noite maior ainda. Sorte minha ter o fuso horário de um japonês, mesmo morando aqui. A bunda dói e a espera é infinita. Uma garota vestida estranhamente ouve a todo volume uma balada melosa. Porra. Em todos esses anos foram criadas disco, soul, ficamos desgastados de tanto ouvir música popular e descartável... E ela ouve essas baladas que nos deixam miseráveis.

- Abaixe isso.

Ela ignorou. Mas o que eu podia fazer? Deveria gritar, mas tudo que eu fiz foi resmungar entre os dentes. Hora de pedir para ter câncer. Meto a mão no bolso interno do casaco... E o mundo fica escuro. Há pele fria esmagando minhas órbitas. Pele fria e dedos finos. Antes que eu possa dizer isso, ela já está na minha frente, procuro a escrotinha melosa, deve ter saído correndo quando a figura esguia e fina me cegou com seus cabelos e tentou chupar meu rins pela boca.

Foge, garotinha; nós somos assim mesmo, assustadores e meio repugnantes. Adoramos um calor, adoramos um motel, uns boquetes e lambidas no banheiro do bar, e adoramos solidão. Adoramos nunca nos falar e encher a cara, ver jogo de futebol, ver novela, ver qualquer merda, ignorar os grandes assuntos do dia e resolver nossas pendências na cama. E nós conversamos tanto. Parecemos duas velhas fofoqueiras. Mas não é a descrição perfeita, dada os silêncios que existem entre nós. Aqueles silêncios desconfortáveis de Pulp Fiction.

E bem, foi aquela coisa de sempre. Papo furado, risadas, uma banheira, uma cama, ela estraçalhada e eu todo arranhado, alguns dias depois não aguentamos mais tanta cerveja e vomitamos na ponte e antes que eu percebesse ela já tinha ido embora. Fico traçando o último diálogo na minha cabeça, tentando achar palavras melhores.

- Nós vamos sempre nos ver...

- Qual nada, um dia a gente irá morrer.

- Então a gente deveria se ver sempre.

- Eu não consigo dar no couro sempre.

- Você é muito pessimista.

- É a realidade. Com o tempo eu viro apenas um chato, rabugento, detestável...

E ela foi embora, puta da vida, não sem antes deixar um cigarro nos meus lábios, e dobrou a esquina rebolando aquele rabo que hipnotiza meu olhar a cada passo. Ela está do outro lado do mundo, com o meu fuso horário. Eu voltei a ser o rabugento de sempre, agora as outras que me interessam; na verdade ela não mora no Japão, eu poderia ir até a casa dela de ônibus. Uma hora e é tudo. Chegar na outra parte da cidade na hora de menos trânsito. Mas assim não teria graça. O melhor é justamente poder vê-la mijar em cada banheiro de cada bar do meu bairro e torcer para que todos os rabos tornem-se tão belos quanto o dela, como numa doença contagiosa.

Enquanto isso não acontece, não dá para se sair muito; os rabos, no geral, são muito feios. Ela que tem que me arrancar de casa. De outra forma, sou um inútil, que vivo doente. Ela quer me ver toda hora; aposto que o homem dela não gostaria disso. Me cobriria de porrada. Eu não sei brigar. Acabaria morto.

O que me resta é conviver com o perigo, conviver com a cabecinha doida dela, conviver com ela resmungando sobre o namorado. Eu sou apenas um pinto, mas talvez seja o pinto mais apaixonante que ela já conheceu. Não por potência, não por tamanho, não por grossura. É por termos topado no bar, dois preguiçosos que resolveram esfregar suas genitálias - e ela decidiu que o que foi excelente uma vez, seria sempre. Eu não sou uma pessoa interessante, mas sirvo de distração por uma ou duas horas. Sou como um filme sobre dinossauros ou robôs.

Não é uma situação que irá mudar; enquanto isso, continuarei tendo que sentar a bunda no banco de pedra, de quando em quando, de sempre em sempre. Ela é como cocaína, ainda vai me deixar na merda. O traficante irá me encher de bala, ela irá lamber cada ferida e o meu nariz sentirá falta do oxigênio. É estranho, trepar com ela me dá medo da morte. Ela me suga como se fosse a porra de uma vampira. Ao mesmo tempo, sinto vontade de morrer; acho que não haveria morte melhor do que ela arrancando nacos de carne do meu pescoço e me tocando uma bronha.

Acendo o último do maço. Preciso parar de fumar. Acho que estou doente, e é quase de manhã. A bunda dói, para variar.

Quiosque

2010-09-19T13:23:00.000-07:00

A crise é geral. Enquanto fumo um, três, cinco cigarros e a maresia não me deixa sentir mais nada quando combinada ao cheiro da fumaça, como numa trama maquiavélica contra as minhas narinas. Ao meu redor, falam de muita coisa. Trabalho, futebol, mulher. Gringas me pedem fogo. Sete, nove, onze, cigarros. Carlton, Lucky Strike, cigarros de menta. Cerveja, caipirinha e um frio do caralho. O álcool está cortando, e ainda dizem que aqui faz calor pra cacete. E olha que eu estou com roupas caras - as mais caras que eu já comprei - e como não foram muito, me sinto meio miserável, apesar de estar com uma boa aparência. Quer dizer, você sabe como isso é relativo, mas eu até que estava aceitável.

Não muito tempo atrás uma puta velha e bêbada, feia que nem o inferno, nos convidava para ir em alguma dessas boatezinhas baratas. Assim como encontramos outro dia um velho que não falava dreito por falta de dentes mas que, entre as frases que mastigava, convidava cada um, de forma revezada, a ir no apartamento dele. Será que valeria a pena explicar que ninguém por ali era bicha, e mesmo que fôssemos, gerontofilia não faz muito nosso estilo? Hoje tem um zé ninguém qualquer me falando que, dando a ele um real, ele consegue um teco. O que diabos tem de errado com o mundo? Ou melhor, que diabos o mundo tem de errado comigo? Pára-raios de maluco que sou, tenho que aturar bêbado atrás de bêbado, pivetes engraxates que vêem meu tênis gasto e velho e pede um cigarro (Adianta perguntar se eles são maiores de idade? Em todo caso, eles poderiam estar roubando e poderiam estar matando, mas está engraxando e pedindo guimbas por aí). E gringos, gringos falam muita merda e tentam imitar o nosso sotaque. Perguntam onde é o metrô, informo o endereço do puteiro que fica perto de lá. A essa hora, por lá, o metrô está fechado; mas as pernas estão abertas.

Hoje deixei de ir numa boate por falta de grana; deixei de ir numa festinha familiar; estou aqui enchendo a cara, estalando os dedos e segurando treze, dezessete e dezenove cigarros. Eu irei morrer de câncer um dia, mas por enquanto o mundo está muito engraçado. E a sorte é muito consciente e muito pouco aleatória para me proibir de dar umas risadas. Hoje o neurótico, pára-raio de maluco, que está sempre incomodado com alguma coisa - um completo careta, quase um WASP, exceto pelo fato de ser pervertido, ateu, desbocado e que bebendo deve fumar uns dois maços de cigarro. Ao fundo, só areia e água salgada. Rumando para o outro lado, uma selva de asfalto. Tudo isso que eu vi até agora não se compara a nada; há tantos assassinatos, estupros acontecendo justamente agora. No Japão deve ter alguém ouvindo Tom Waits; eu ouço um samba que eu não conheço após toneladas de música eletrônica berradas pelo rádio mais próximo.

É hora de voltar. Amanhã tem mais. Estou sem dinheiro mas ainda carrego uns cigarros, uma mente confusa e uma risada demencial. Deveremos falar merda de novo amanhã. Devo ficar calado de novo amanhã. Pensando em ex-namorada, pensando nas futuras, pensando nas piranhas. E futebol, música eletrônica, sambinhas que eu não memorizo e esses fascinantes desajustados enchendo o saco; tudo de novo. O mundo é quase engraçado.

Uma carta atrasada de dia dos namorados pra você

2010-09-06T18:37:00.000-07:00

Caro B.,

Antes de mais nada: feliz dia do sexo! Lembro de outro dia que você me fez morrer de rir quando comentou que nunca havia feito sexo nesse dia em particular. Seu senso de humor é contagiante em excesso - mesmo que você raramente esteja de bom humor, lá está você, sempre irredutível nas suas piadinhas cretinas...

Me lembro de quando você falava que esperava que um dia você achasse alguém mais equilibrado que você - você não se considerava uma presença saudável, mas bem, na minha opinião, você sabe, nós éramos dois doentes. Afinal, quem aguenta trepar tanto, beber tanto, fumar tanto e, no final das contas, almoçar miojo às nove da noite?

Li o livro que você me emprestou e eu nunca mais devolvi. Não tem jeito, não consigo gostar do Jack Kerouac. Mas espero que você goste do filme do Almodóvar que ainda está contigo, mesmo você ainda odiando ele.

B., você é um cara duro de esquecer. Não que você seja grande amante, não que você seja um grande piadista, não que você seja, no final das contas, um indivíduo notável. Mas você é uma pessoa legal, sabe. Você é meio mimado, meio gordinho, meio preguiçoso e meio rabugento, mas você também é meio doce, meio paciente demais e meio compulsivo. Mas não é algo adorável ser um simpático medíocre?

Eu jurei em pensamentos que eu não deveria escrever esta carta, mas sabe como é. Ela é urgente, ela é confidencial, ela é tudo o que você precisava saber. Afinal, esta é uma carta especial. Estou mandando ela junto com o seu MP4 com umas músicas do Nat King Cole - inlusive uma que canta exatamente aquilo que você está fazendo agora, sentando numa cadeira e escrevendo uma carta, imaginando que fui eu que escrevi.

Mas você sabe, eu, como musa, como encarnação, como alter-ego, eu não ligo. B., eu tenho que existir em algum canto da sua mente, senão você estará abaixo do medíocre. Você tem que ser assim, meio neurótico, meio grilado, meio resmungão. Afinal, se você abandonar isso tudo, você vai ficar meio sem graça.

Se lembre, pare de comer frituras, fazem mal. E vê, se no final das contas, junta grana o suficiente para beber no zonão. Elas estão assistindo Ligações Perigosas, lendo On The Road, mergulhando o nariz no pó, tem as que viraram sapatas e estão se afundando na lingerie. Assim como eu, concluindo meu mestrado...

Ah, claro, comece a dormir mais cedo. Dizem que quem cedo madruga relaxa mais. Exceto no dia do sexo, claro. Em pleno enforcamento de feriado aí está você nos anos trinta, swingin' new york. É isso que eu chamo de classe, meu querido. Coisa que você sempre teve de sobra.

Com amor,

P.S.: Ainda tá ouvindo muito Tom Waits? O filme novo do Gilliam tem ele no papel do diabo. Acho que você gostaria; aliás, quando é que você deixou de gostar destes filmes estranhos, não é mesmo...

Pelos velhos tempos

2009-12-14T12:08:00.000-08:00

My dear

acho que você sempre adorou quando eu dizia isso com sotaque britânico ainda que fosse o único sotaque capaz de emular e então acho que as possibilidades de piada acabavam muito rápido e a você só restava passar o resto da noite chorando com seus problemas de auto rejeição. Você com essa vida, você com essa fama, você com todo esse amor, esse jeito de abrir as pernas, esse jeito de exibir seu buraquinho tão reluzente que quase me cega e quando você prendia meu pescoço com as pernas eu caía na risada, mas você sabe, hoje em dia tudo o que eu sinto é tesão

Minha tia vendeu aquele carro que eu sempre roubava pra dar carona a você, sabe como é, aquela porcaria não funcionava mais, mas era tão bonito, era um Mustang, era coisa classuda, era todo polido, mas por baixo era uma merda, você disse que eu era assim também, mas tenho a leve impressão que agora estou sim por todos os lados o que os anos fazem com uma pessoa é algo incrível agora olho pro espelho e não sou nada mais do que aquela aberração que desviou pra fora da pista velho demais com pouca idade nem eu me conheço mais e agora tem um sorriso no canto do meu lábio quando eu lembrei que você disse que não bebia com estranhos e a noite acabou com massagens na prostáta e lambidas no clitóris já que estávamos tão bêbados que nem as mãos obedeciam mais e nossos jovens corpos de futuros velhos afetados e preconceituosos

Você pode pegar essas linhas e rasgar queimar e apagar ela toda mas espero que você lembre da minha voz grave espero que você se lembre do dinheiro que eu economizava e eu queria agradecer por fingir ser minha namorada por alguns trocados a mais eu acho que você realmente precisava disso para sobreviver não é

Mas é claro, você pode fingir de novo que essa é apenas mais uma dose de grossa ironia aquela que eu nunca soube moderar mas bem que você gostava assim como eu gostava de ver você roçando no meu pau usando nada além da minha camisa dos Rolling Stones

Mas é claro, você não olha para trás, você não tem ninguém, você é uma pedra, mas você trepa como ninguém, e você não bebe com estranhos...

Predador da meia-noite

2009-12-05T13:42:00.000-08:00

Primeira facada,

Deus, como ela ama isso, adora a minha precisão cirúrgica, os movimentos lânguidos, os pés rastejantes, a língua bipartida em veneno e blues, as mãos calejadas de tanta confusão de tanta solidão de tantas tantas e tantas investidas ela grita alto cai ao chão rola pelo chão a gaita sopra em algum andar superior ela rola pela escada abaixo sai engatinhando pela portaria cai de cara na rua cara numa poça de água mas que nojo não é mesmo guimbas de cigarro são seu novo enfeite de cabelo, ela quer me abandonar, e deveria eu ficar sozinho de novo, deveria? Não deveria

Segunda facada,

ela desafina minhas cordas, ela tira um melodia triste de mim, a melancolia de algum filme alemão antigo ela abre uma caixa de Pandora nova a cada movimento de perna e diabos como isso é triste e belo e como dói chorar por essas formas por essas curvas ela é linda mas ela me despreza, que coisa a dela, que coisa a minha, minhas cordas nunca vão tocar direito de novo, eu sou uma criatura sobrenatural, não estou existindo mais nesse plano, a prata me destruiu, mas aquela combinação velha de acordes não me deixa ir embora

Terceira facada,

ela abre as pernas, ela abriu as pernas, ela já gostou mais de fazer isso, eu já fiz isso melhor, eu era um grande amante mas agora envelheci tanto em tão pouco tempo que quando olho no espelho dá para ver algum escritor velho, tarado e alcoólatra baixou em mim feito macumba talvez nisso que dê fumar tantos charutos, quando fiz essa piada ela quis iniciar outra discussão

Quarta facada,

"Baby, fazem quarenta anos de lançamento do Let It Bleed hoje"
"Acho que estou bêbada, mas eu te amo, você sabe, eu ainda gosto de você"
"Não deixa seu namorado saber disso, mas puta que me pariu, Gimme Shelter é a melhor música do mundo"

E a quinta,

Você já ouviu falar sobre mim, todo mundo me segue, Mississipi, João Pessoa, Pequim, Buenos Aires, Ipanema, Champs-Elysées, todas elas, todas, gostam disso, amam isso, se deliciam com isso, com crânios esmagados, um festival deles, elas nunca estão tão bonitas quanto à noite, de vestidos vermelhos, dançando sob uma luz que nunca se apaga, deitando em meu colo, continua me amando, continua chifrando o namorado, continua partindo o meu coração, e lá vem a sexta, a sétima, oitava, grite em oitavas, rujo de forma dodecafônica, como a gente se ama, e como suas vísceras são tão belas caindo em meu corpo

Você já ouviu falar sobre mim, eu acho

merchan

2009-12-01T10:40:00.000-08:00

fui chamado para um blog novo, olhem lá:

http://descemaisum.blogspot.com/

Três últimos goles de Chet

2009-11-25T16:02:00.000-08:00

Só deixar a música rolar de novo, essas notas malucas do Chet Baker tomando o ambiente e se entrelaçando com a fumaça, os lençóis sujos de novo, o cinzeiro acabou de transbordar e daqui a pouco existirão cinzas por todo lugar e agora é o momento de escrever no ar com baforadas e talagadas bafo de cerveja e dedo amarelado, e aqui vou eu os pés se arrastando por aí chutando tapetes chutando móveis machucando meus dedos perdendo o significado estou olhando em volta tentando encontrar algo que signifique acho que o cérebro foi treinado para isso o que será que está por trás de nada, deve ser mais seguro arrastar os pés pelo chão, deve ser mais nos conformes ficar sentadoagora que o isqueiro perdeu toda a carga não há nada mais o que fazer.

Se bem que há sempre algo a fazer, e eu sei que há, eu juro que sei, e tudo é como nos velhos tempos, como um holograma, fechando e abrindo os olhos, fazendo algum movimento corporal incessante, basta eu me deslocar, basta andar por aí e tudo vai mudando mas acho que quando voltar estará tudo no mesmo lugar novamente e eu estou aqui perdido nessa bosta de silêncio o que é senão o silêncio senão o fim de todos os barulhos é o contrário do que pensam não é do silêncio que surge o ruído o ruído que é vampirizado pelo silêncio e o silêncio não serve para comunicar e ele não está me passando nada e talvez deve ser tudo crise de estresse

Vamos fazer algo produtivo

Fazer algo de útil deve ser a salvação fazer com que o silêncio reine dize que isso é paz e acho que eu sou viciado demais em corrente alternada, em corrente contínua, em Tesla, em inventos que irão a humanidade e nunca mais existir um holograma novamente um holograma que nos gera a uniformidade o holograma que deve ser um silêncio, a contramudança

Tudo isso não vai existir tudo isso vai sumir daqui a um minuto, fim da amizade

Você gostaria de ter os miolos estourados?

Eu não tenho uma arma

Assim como eu não tenho substância - e talvez nós tenhamos que transar de novo

Levanta o lençol, cubra a cara com o travesseiro, faça de olhos fechados, não me deixe ver nada

Tudo isso vai acabar com um cigarro mesmo.